Il peso

(Per Alessia)

Ieri ho provato a dare

un valore all’amicizia

.

Sono andato dall’Orefice

con un pensiero tuo;

ma il bilancino ad ogni prova

s’inchinava, impotente.

Ho colto tra le mani un tuo sorriso

e l’ho portato al Poeta,

Lui, gioioso l’ha osservato:

 “Questa è già poesia!”

Allora, ho domandato

all’ Astronomo

se con le sue potenti lenti

avrebbe letto

fino in fondo al tuo cuore;

mi ha guardato

stupito e inerme,

pareva un bimbo

che a bocca aperta,

contempla la Luna.

.

Mi sono seduto allora

lungo il fiume,

chiedendomi

se esisteva soluzione,

quando,

come un soffio,

ti sei accostata a me.

E mentre ponevi

tenue una piuma

sul mio palmo della mano

ho percepito il tuo pensiero:                    

“Ne cogli il peso?”

Sorridendo ti sei voltata

e con ali d’Angelo,

hai spiccato il volo,

portando via i miei dubbi.

.

Così mi sono alzato,

ed ho ripreso grato

la marcia della vita,

col passo che quasi

non conosceva impronta.

.

Ora so il valore immenso,

del peso lieve dell’amicizia.

Flavio Zago

Il dono

 

Un giorno

la Notte,

attingendo

tra i mille

tuoi soli gentili

mi ha prestato la vista

.

È piena Luna

il tuo esserci, ed io

abbacinato e grato,

più non conosco il buio.

Flavio Zago

Il profumo del mattino

 

Spolvero piano il risveglio

da sottili briciole di sogni.

Miti, i sospiri dell’alba

rubano i voli notturni,

liberi ancora dall’ombelico,

originale peccato

delle invariabilità quotidiane

.

Tra aculei di luci e tepori

esploro cauto quel mondo

che da fuori già cola,

tra le mattinali fenditure

della palizzata del sonno.

.

Un baleno.

Un presagio fugace,

poesia repentina

è bocciolo d’essere,

neonato dal latrare lontano

che tutto muta in calde tinte.

.

Indugio, inalo lento il momento.

Sorseggio gli attimi, mi celo nel tempo.

Non rincorro la vita, né cerco oltre.

Sto.

Gonfio la mente d’ossigeno nuovo,

vitale, puro, impalpabile,

così immensamente distante

dalle piroette zoppicanti

di futili smanie diurne,

che paiono quasi addolcirsi,

tra il guanciale e il mio sorriso,

gli aspri tasselli che formano

il duro mosaico del mondo

.

Di un risveglio così gravido e vero

ti volevo raccontare,

per donartelo,

tra le fessure giocose

delle tue tapparelle,

come raggiante ricordo da scrutare

nell’anima estatica della tua Aurora.

.

Reliquia di una atavica forza

cui sai di appartenere.

Flavio Zago

Con Fido in te

 

Solo è Vento.

Sfiora volti
di genti, trafugando
alle gote tepore,
strappando loro
mute carezze.

.
Solo è Pensiero,
che scrive,

e s’imbusta

si lecca

e s’invia
al proprio indirizzo,
per poi fingersi lieto
nel potersi decantare
quei suoi falsi amori

.
Non è solo, Cane
l’accompagna
fido l’istinto, lui sa.
Sa ululare la Luna.
Sa,
il valore spolpato
dell’ osso

.
Solo è uomo,

stolido,

iroso,
rugoso

rigido
ramarro

arroccato.
Che vive di vento,
e che lecca i mille francobolli
e non sa cantare la Luna.
Che non sa essere,
Cane.

Non sa.

Flavio Zago

XII° Trionfo: l’Appeso

 

Passaggio a livello

.

Ghigliottina di un volo,

decollato col fischio

del Capostazione.

La gola non scorda

quell’ultimo afflato,

le bustine di fiele

nel caffè del mattino.

.

Resta solo un nonnulla,

un rimpianto inghiottito

di chi senza dire

è già corso via.

.

E un’immagine muta

io e te, lungo il fiume

seduti sull’alba

intorno noi stessi,

a domandarci frammenti

di una vita ignorante,

che non sapeva

e che ancora non sa.

.

Ora in tasca ho trovato

un tuo sogno spezzato

che una notte distratta

devi avermi prestato.

Vedi, è un po’ stropicciato.

Senza me non vivrebbe.

Ma prima che perda

del tutto i colori,

ne seguo i contorni

di bizzarro aquilone,

mi lego al suo volo

e ti vengo a cercare;

e sarà il nuovo seme,

e sarà ancora il sogno

che tra le tue dita

riposerò.

Flavio Zago

Piove

 

Voli d’albatri

bucano il mondo.

Rigonfi di sogni,

timidi nembi

trapassati,

straripano il prato.

.

Cocci aguzzi

di gocce di sale

tintinnano fini

sui calici stanchi

dei miei tulipani

.

Come una triste canzone,

nel cuore stanotte.

Flavio Zago

Soli nascosti

All’ombra
del mio sicomoro
rivolto
le zolle deluse,
per farle
baciare dal cielo
e inondarle
di spore novelle.
Taglio le unghie
alle piante
per renderle
più rigogliose,
estirpo
le erbe maligne
che levano linfa
al mio prato.
Coltivo radici
e germogli
riscoprono
il sole di marzo,
all’ombra
del mio sicomoro.

Flavio Zago

Ultima puntata

Nei passi tuoi più scuri,
guardami, io ti farò da faro.
Nei tuoi momenti vuoti
mangiami, ti nutrirò di vero

Ma non giocarmi, non mi giocare
e come un dado, non mi lanciare,
non sono il punto su cui sperare

Nelle tue ascese, prive di prese
stringimi, sarò la roccia.
Nei tuoi deserti asciutti
attingimi, diventerò la goccia

Ma non giocarmi, non mi giocare;
sul tuo tappeto verde, non mi puntare,
non sono io il bersaglio, su cui mirare

Nella tua giungla impervia
leggimi, e vedrai la mappa.
Nelle tue vittorie
levami, perché sarò la coppa

Ma non giocarmi, non mi giocare;
e sulla tua scacchiera, non m’ingannare
o il mio temuto amore mi vedrà arroccare

Flavio Zago

Un altro respiro

Nel mare d’ignoto,
dado gettato,
ora rimbalzi,
verde pallina,
tra funghi di flipper
e soli brucianti.

Tutto tocchi e tutto
vuoi tastare,
figlio di tatto e sorpresa:
il tuo non sapere
è stiva da colmare.

Ma tutta l’acqua del mondo,
a fatica,
ti saprà dissetare;
tutta la luce del cosmo,
a malapena,
ti potrà illuminare
perché,
figlio di tatto e sorpresa
i tuoi occhi, ora accesi,
sono pozzo
che non sa traboccare.

Flavio Zago

Pretesti

Quando l’agire si fa più pressante
e neppure l’attesa raffredda il rovente,
sovente l’errore diviene padrone
carpendo l’ambire, facendolo proprio.

il laccio si serra, il fine tramonta
dietro colline di scuse ed appigli,
dove, la falce, è la cura del grano,
dove, la mano, è una fonte di fati.

Fardelli ribelli si cedono al forse,
le ataviche morse divengono incerte,
le aperte ganasce, arretrano il ruolo
lasciando, sul suolo, bisacce afflosciate.

Certo, son cento, mille i pretesti
che restano, resti, in eterno languire;
non serve giurare, al tempo tiranno;
le fosse, si fanno ogni giorno più ingorde.

Così, la tua meta, si scopre deviata,
si ferma, rifiata, contempla d’intorno;
poi scorge l’inverno che avanza spietato:
“Ormai mi ha raggiunto. E’ fiato sprecato.”

Come dighe di fumo, sul fiume vitale,
pretesti.

Flavio Zago