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Non ho
soldi i tasca
nè mani sante
per guarire
le piaghe della Terra.
Eppure…
il mio cuore
è un’arca
che accoglie
tutti gli esseri
maltrattati,
mentre
le braccia
impotenti
vorrebbero
cullare il Mondo.
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Dolce sera
Ti attendo
alla mia finestra
sospesa nel vuoto
quando
il cielo si dilata
di blu – violetto.
Odo
i tuoi passi
setosi
frusciare
nel silenzio
denso
di malinconie.
San
di miele
i tuoi baci
mentre
mi cingi
collane indaco
a illuminare l’anima.
Vive l’anima
.
nelle strade sterrate
sui cigli
dove l’erba s’intreccia
tra sterpi e fiori.
Respira
nella quercia
che d’autunno
ha le fronde.
S’adorna
di foglie rosse
perline di pioggia.
Nel bosco
risale
tra umide felci
e bacche lucenti.
Sul monte
si posa
alla Luna
trascende.
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Apri il cuore
.
alla dolcezza e
dai bui sepolcri
emerge l’aprile
sulla collina intatta.
Ritrovi
il campanile
tra gli olivi
dall’organo
una toccata e fuga.
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Acquerello d’aprile
.
Nella pioggia
sciogli i colori
e di verdi
torni
a tinteggiar la terra.
Passano
nuvole vagabonde
e in azzurri
s’apre il cielo.
Sospira il sole
nell’acquerugiola
e accende
perline sui prati.
Profuma l’anima
di glicini e lillà
sui meli e
tra gli iris
si stiracchia.
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Terra
Son venuta
a trovarti
all’ospizio
nel reparto
malati terminali,
dove
i tuoi figli
ti hanno abbandonata.
Guardo
il tuo corpo
martoriato
e ti siedo vicino.
Non parli
ma sorridi
con gli occhi
e la bocca sdentata.
Dalle mani
ferite
posate
sulla coperta
spuntano
fili d’erba.
Risveglio
Ho visto il sole incandescente
salire sui tetti.
Dall’Ade
riemergo
la cappa nera
poso.
Viandante
ritorno
sulle strade dell’inquietudine
a cercare
il respiro
della sapienza.
Il giorno
.
Grigia
statica facciata
incisa
da finestre cuneiformi
oltre
gli angoli acuti
la rotondità
del Sole.
.
.
Lasciarsi andare
oltre
i semafori rossi
nella pioggia
purificante
di Marzo.
Raccogliersi
in un cantuccio
luminoso di me.
L’odore di marzo
.
Donna
nel vortice
di giorni
indifferenti
nelle notti
fredde
senza stelle.
Or giunge
l’odore di marzo
e solo
la mimosa
ti bacia il collo.
.
.
