Rosa morta


O Rose! who dares to name thee?
No longer roseate now, nor soft, nor sweet;
But pale, and hard, and dry, as stubble-wheat,—
Kept seven years in a drawer—thy titles shame thee.

The breeze that used to blow thee
Between the hedgerow thorns, and take away
An odour up the lane to last all day,—
If breathing now,—unsweetened would forego thee.

The sun that used to smite thee,
And mix his glory in thy gorgeous urn,
Till beam appeared to bloom, and flower to burn,—
If shining now,—with not a hue would light thee.

The dew that used to wet thee,
And, white first, grow incarnadined, because
It lay upon thee where the crimson was,—
If dropping now,—would darken where it met thee.

The fly that lit upon thee,
To stretch the tendrils of its tiny feet,
Along thy leaf’s pure edges, after heat,—
If lighting now,—would coldly overrun thee.

The bee that once did suck thee,
And build thy perfumed ambers up his hive,
And swoon in thee for joy, till scarce alive,—
If passing now,—would blindly overlook thee.

The heart doth recognise thee,
Alone, alone! The heart doth smell thee sweet,
Doth view thee fair, doth judge thee most complete,—
Though seeing now those changes that disguise thee.

Yes, and the heart doth owe thee
More love, dead rose! than to such roses bold
As Julia wears at dances, smiling cold!—
Lie still upon this heart—which breaks below thee!


O rosa, chi oserà più chiamarti
chi oserà più chiamarti così?
Non più rosea, non più morbida,
non più soave; ma arida e secca
come fili di stoppia. Tenuta sette
anni rinchiusa, i tuoi stessi titoli
ti fanno ora vergogna.
La brezza che soleva alitare su te,
e rapirti un odore che profumava
la valle per tutto il giorno, se soffiasse
ora, passerebbe senza raccoglierne un profumo….
Il sole che su te splendeva, e mescolava
la sua gloria nel tuo magnifico calice
talché il raggio pareva fiorire, e il fiore
sembrava ardere, se brillasse ora
su te non potrebbe più colorirti . . . .
Il cuore però grave; ti riconosce;
il cuore solo! Il cuore ti sente odorosa,
ti vede bella, ti giudica perfetta…. Sì;
e ama più te, or morta rosa, delle rose
superbe che la freddo-sorridente Giulia
porta nei balli. Oh, resta su questo cuore
che pare si spezzi sotto di te!


Published in: on aprile 17, 2018 at 07:17  Comments (1)  

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  1. grandissima


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