Ora

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Vorrei 
Il cuore più grande
Per farci entrare
Tutti
Quelli che amo
E anche chi vorrebbe
Amore
Lo vorrei ora
E non domani
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Tinti Baldini
Published in: on novembre 7, 2019 at 07:13  Comments (6)  

Dicono che le piante non parlino

DICEN QUE NO HABLAN LAS PLANTAS

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
de mí murmuran y exclaman:
«Ahí va la loca soñando
con la eterna primavera de la vida y de los campos,
y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado».

Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
con la eterna primavera de la vida que se apaga
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

§

Dicono che le piante non parlino, né le fonti, né gli uccelli,
né l’onda coi suoi rumori, né gli astri col loro fulgore,
dicono, ma non è certo, perché quando passo,
di me parlano sempre ed esclamano:
«Lì va la pazza sognando
l’eterna primavera della vita e dei campi,
e presto, ben presto, avrà bianchi capelli,
e vede, tremando, atterrita che il prato è coperto di brina».
Ho bianchi capelli sul capo e c’è brina sul prato,
ma continuo a sognare, misera, incurabile sonnambula,
l’eterna primavera della vita che si spegne
e la perenne freschezza dei campi e delle anime,
benché alcune inaridiscano e altre s’incendino.

Astri e acque e fiori, non mormorate dei miei sogni,
come ammirarvi e come vivere senza di loro?

MARIA ROSALÍA RITA DE CASTRO

Published in: on novembre 7, 2019 at 06:57  Comments (2)  

Alla fine

Alla fine ci sarà penombra
e mani bianche lasceranno segni sui muri,
tortore tuberanno invano sui tetti dalle tegole rosse,
rumori a cavallo del vento s’infileranno nei portici.

Tutt’intorno raccoglierò oggetti di me
e li inietterò di ricordi.

Margherite spunteranno ancora
dal teschio d’un bove.

Lorenzo Poggi

Published in: on novembre 7, 2019 at 06:17  Comments (3)