Dall’uovo di Pasqua

Dall’uovo di Pasqua
è uscito un pulcino
di gesso arancione
col becco turchino.
Ha detto: “Vado,
mi metto in viaggio
e porto a tutti
un grande messaggio”.
E volteggiando
di qua e di là
attraversando
paesi e città
ha scritto sui muri,
nel cielo e per terra:
“Viva la pace,
abbasso la guerra”.

GIANNI RODARI

Vento di Pasqua

Fioriscono  vetrine

come le prime margherite a primavera

Abbruculot  (1)

di uova colorate

vibrano  alla  luce

dando riflesso, sugli occhiali dei passanti

sui vetri dei tram, delle macchine

come gli occhi dei bambini

che pescano con tenera emozione

il giallo pulcino

nel continuo frastuono della città

rintocchi di campane sfrecciano

dall’antico campanile

esplodendo come note aculeate

nel bollore del caos

in un attimo

i sospiri si annodano,

si blocca l’immagine

e si sosta nel rintocco

e vento di Pasqua

si radunano i ricordi, si coglie il profumo

il profumo festivo, e un pizzico di nostalgia

di un paesino lontano

l’odore dei dolci

la piazza del paese

la chiesa adornata

e vento di Pasqua

Rosy Giglio

(1)  Abbruculot – dal dialetto di Saracena, paese in provincia di Cosenza -: essere zeppo, pieno, abbondante

A mio figlio (Alla maniera di Saba)

Tu eri come un morbido

pulcino intirizzito,

che a becco spalancato

instancabile implora

il materno soccorso

con grido disperato.

Tu eri come un vispo

cagnetto birichino

che ti saltella intorno

con fare malizioso

per rubare un dolcetto

od un perdono.

Tu eri come un grillo salterino:

ovunque lo rincorri

ti sguscia via

e lo cerchi qua e là

mentre ti fa sentire

quel suo cri-cri

sempre più sbarazzino.

Tu eri come un giovane

orsetto spelacchiato

che cammina un pò goffo

e con la presunzione

di saper tutto fare;

ruba furbastro il miele

ma si ritrova addosso

l’alveare.

Tu  sei come un leone

dignitoso ed accorto:

muove elegante il passo

ed il suo sguardo

con fiera timidezza

ricerca la compagna;

è quello sguardo

dolcissima carezza.

Viviana Santandrea

Treblinka

Mi chiedi, differente dagli altri, come sto.
Qual è il responso dello scrivano,
occhiali blu.
Perché fui come un morto pulcino
e ancora tu, senti la pancia dura
di pietra, giù in corsia.
Ed i settanta e passa son niente, madre mia:
è l’albero dei frutti d’inverno il figlio tuo
un porta a porta mille giornali
un paletot, che presa l’aria è ancora bel nuovo.
Sono qua, che asciugo le posate sul piano
sono qua, la mela in tasca e andare
dopo la ferrovia. E guardo al tempo e al chiaro
che nevichi più in là;
che il treno metta tutte le ossa in fanteria
che impari a stare al mondo anche lui
ci scaldi un po’. E asciughi i vetri
a tregua di campi
abbia pietà, di scarpe e calze acquisto da poco.
Si, anche lui, si faccia come piuma nel viaggio
perché lei, ha un buco nella bocca per aria
ed ora è qua, sulla mia spalla terra straniera.
È qua e va via, addolorata dorme nel ventre
e nel suo dio. Ed è caduto il sangue, l’anello
il petto suo.
Come un compagno morto in trincea
senz’acqua poi
per benedirlo almeno per finta.
Madre, sì

Massimo Botturi