L’ipocrita

 

Sarebbe bello…
esternare a tutti
i pensieri reconditi
senza soffocare la voce
nel profondo dell’animo,
e
gridare al mondo
senza reprimere
le proprie emozioni
Amare e gioire
senza remore
e
senza sopprimere
con la censura
Esprimere …
liberamente
ciò che il cuore
invola,
senza il divieto
della ragione
Ma,
l’uomo è un ipocrita…
ed io della specie

Ciro Germano

La voce della vita

Ho udito una voce
che tra le fronde sussurrava
e dalle nuvole e dal cielo usciva
e dall’acqua gorgogliava.

Ho visto quella voce
negli occhi spalancati di un neonato
nel primo filo d’erba su di un prato
nella timida gemma su quel ramo.

Ho respirato quella voce
nell’aria tersa del mattino
nel pulviscolo d’oro del tramonto
nella salsedine del mare.

Era lei…
era la vita che mi chiamava.

Sandra Greggio

Un cielo senza voli

Spoglia i silenzi questa notte.
Echi di sussurri ravvivano
immagini di fiori lungo il fiume
e nubi setose vestono l’azzurro.

Culla il vento papaveri opulenti
e strappa sorrisi alle orecchie
traboccanti della tua voce calda
che m’accompagna sul sentiero.

È quasi estate e l’alba arriva presto
a incorniciare di rosa le colline.
Eterni istanti da ricordare
ora che è inverno e il cielo è senza voli.

Elide Colombo

Rubarti per perderti

 

 

ho rubato le tue parole

le ho nascoste nel mio cuore

le ridico con la tua voce

.

ho rubato i tuoi pensieri

gli ho celati

in fondo all’animo

.

poi ancora li percorro

a risentirli per pensarti

 .

credevo

di volare insieme

poi

mi sono accorto che ero solo

.

Il Passero

Dialogo trapassato

da dove nasce l’indifferenza
o l’apatia delle persone?
nei circuiti viziosi di spazi
gelosi di non condivisione.
sospensione di tristezze e affanni
in uno stand/by
circonciso da ombre
irrisolvibili eppur miti
e cronicizzate.
crescite irrisolte nel tempo
in cui giovane diventi
(per testardaggine) martire di te stessa:
ti affidi al vuoto d’un angolo ancora caldo
da prosciugare di fioriture meste ;
venando risoluzioni oblique
[scomode]
ti stiri in abiti geniali di penosa illusione
eppur torchiata di appartenere
ad un genere che di “contatti” vuole
ancora imparare molto.
“Come stai?”
“Bene.”
“Rientrata, si?”
“Si. Ti disturbo?”
“No. Sto preparando il pasto.”
“Ok.”
E’ sbucciare in queste parole
il delirio del rapporto
perché l’indifferenza
è nel tono d’una voce
che non vuole ascoltare
(ha le risposte pronte).
No.
E’ nella deflagrazione
dello scoprire
sempre
con stupore
che l’egoismo è figlia
d’una educazione venale
[quando racconti quel posto
che non esiste più
___perché la morte l’ha portata via___].
non per questo da giustificare
se il primo passo
appartiene ormai
ad un indelebile trapasso.

Glò

E’ caduta la linea

 

 

 

Pronto? Paolo?

     Sì, pronto, chi parla?

Prova a indovinare chi sono.

     Mah, non saprei, la voce sembra bella..

Sono Flora..

     Flora? Ma pensa.. Come stai?

Sto bene, mi son sposata.

     Io ancora no..Ti ho pensato tanto..

Sì, ho sposato un operaio della Fiat.

     Bene. Sono contento, ti vuol bene, sei felice?

Abbiamo un figlio, e l’ho chiamato Paolo.

     Ma come? Come me? Perché?

Forse ti volevo ancora bene, ma eri troppo geloso..

     Non dire sciocchezze, tu eri troppo allegra.

Ora sto bene, Carlo mi vuol bene.

     Allora auguri di felicità, bacia per me il bambino…

Mi suonano alla porta, devo andare..

     Aspetta, senti, ascolta…  ancora un poco…

…

Pronto, pronto… è caduta la linea.

.

Paolo Santangelo

.

Preghiera alla poesia

Oh, tu bene mi pesi
l’anima, poesia:
tu sai se io manco e mi perdo,
tu che allora ti neghi
e taci.
Poesia, mi confesso con te
che sei la mia voce profonda:
tu lo sai,
tu lo sai che ho tradito,
ho camminato sul prato d’oro
che fu mio cuore,
ho rotto l’erba,
rovinata la terra –
poesia – quella terra
dove tu mi dicesti il più dolce
di tutti i tuoi canti,
dove un mattino per la prima volta
vidi volar nel sereno l’allodola
e con gli occhi cercai di salire –
Poesia, poesia che rimani
il mio profondo rimorso,
oh aiutami tu a ritrovare
il mio alto paese abbandonato –
Poesia che ti doni soltanto
a chi con occhi di pianto
si cerca –
oh rifammi tu degna di te,
poesia che mi guardi.

ANTONIA POZZI

Da Nuccio al Bar delle Vigne

 

Non riesco a guardarvi negli occhi

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Sono stato da Nuccio al bar delle vigne

nell’ora in cui le puttane scappano via come tanti topolini affamati

ed arrivano prima a grammi e poi a quintali gli studenti ubriachi.

Non riesco a guardarvi negli occhi

???????????????????????????????

e poi è sabato sera

e ci vestiamo (noi) come delle puttane,

i discorsi scivolano lenti come pappagalli domestici

(ne ho visto un paio- di pappagalli – dalle parti di Marassi sono fuggiti e sanno cantare)

certo, è interessante citare a memoria gonfiarsi la pancia annuire alle ragazze

ma questa città non ha bisogno di questo terremoto di teste che voi chiamate arte.

Avevamo il mare. Ti ricordi? Ti ricordi il sale?

Lo raccoglievo dalle tue ciglia

ogni volta che dicevo – ti amo –

lo raccoglievo con un bacio

e non te lo restituivo,

facevo un nido nella mia bocca e deglutivo

                                                               deglutivo

                                                                         deglutivo…

E comunque Nuccio ha la sciatica ed un principio di razzismo inespresso

ogni volta che mi chiede – come va? –

gli rispondo che non devo bere così tanto

altrimenti potrei non sentire la tua voce

quando fischia come gli uccelli

ed annegare

al cambio clienti.

Massimo Pastore

Una voce sincera sferza e flagella

 

Una voce  soccorre,

una voce sincera,

ma che sferza e flagella.

Sùbito come fiamma.

mi levo, e grido: per te

mi batto seguimi, 

mi batto per l’Amore.

.

Amor tiepide stille

del mio sangue, sorella.

Nelle sue strette spire

una serpe m’avvolge,

lentamente, mi pone

il giogo, e pigramente

succhia tutto il mio sangue.

 .

La serpe ha tratto la sua

vendetta con il veleno

fraterni Umani, non tutti

generosi e fieri, mentre

sussurro una canzone fioca,

pacatamente, io mi sento

morire. Con i miei fiori 

in mano, adesso esangue.

 

Ciao!  Sorrisi d’amor,

sogni d’oblìo, il mondo

è ancora bello e se d’intorno

di pianti echeggia l’aria,

nobile è più, sebben mai

mi negò quell’arte solitaria:

la Poesia.

Paolo Santangelo

Solitudine

 

Persiste la solitudine

togliendomi l’eco della mia voce

chè ho dimenticato il suono

quando in casa da sola m’avvolge

muta nel mio acquario sogno oltre il vetro

e mentre il pensiero parla al posto delle labbra

carambolo fra le stanze come sfere sul verde.

Rosy Giglio