il sole d’inverno
inventa strani giochi
sui tetti dei palazzi
e della tua mente.
gli alberi se ne stanno lì
a spiare muti le vite della gente,
i rami come le braccia, o nude ossa
di una non lontana fine.
vorresti non pensare a niente;
ma per una come te,
imbastire un po’ di tristezza
sembra un gioco da ragazzi.
Margaret Lucova
Cantiere poesia 