Se io son qui
quando la Tua sera
è un’isola di stanchezza
se son qui
e nient’altro vince
contro tutto il dolore
che Tu ed io
se io son qui
e non posso fermarmi
sarà che il mio cuore è acceso
e non è un calcolo freddo
Questa sera è di stanchezza
ed io son qui per Te
con cento ragioni dell’universo
E non sono altro
che la Tua piccola sosta
sorridente
nei campi delle lanterne
Antonio Blunda
Forse non ascolto nulla
e di quest’immensità
io non sono
che i miei pensieri
Forse
io come tutte le cose
che s’accompagnano alla sera
e di questo blu
di cui sono sperduto
io e nient’altro
che un attimo di stelle
io non sono che i miei pensieri
sono tutta questa immensità
io non sono altro
che la mia pallottola
Antonio Blunda
Quell’altra sera
c’era ancora la strada
ma nel rumore straniero
delle persone che andavano
a pensarti
qualcosa mi ha stretto
sembrava l’odore del pranzo
dal volume così tanto forte
l’odore
il rumoroso odore
dei nostri giocattoli
l’odore dei giorni così
l’uno per l’altro
delle cose belle e storte
l’odore delle sere
che si parlava insieme
ed era già tardi
se passava la mamma
e tu nella stanchezza
che per dormire
inizi a chiedermi
di spegnere la luce
Antonio Blunda
Mia prima luce
nel mattino
la città era così fredda
Tu non puoi perdermi,
la nostra stanza è sempre qui,
nel cuore della notte.
Per non ferirti
t’ho riposato così
qui accanto
un passero
caduto nel bianco
Antonio Blunda
Quanto, Dio,
hai creato nella bellezza
e non trovo ragione
che d’un miracolo in lei
e non trovo ragione
di questa meraviglia
che rimane accesa
in assenza di luce
Dio, quanti occhi non dormono?
dimentico perfino di piangere
per osservarti
ho cento bicchieri battenti
che vuoto e colmo
d’amore
Antonio Blunda
Sul vetro irriflesso della porta
c’è un deposito d’autunno
ch’avrei volentieri bruciato
.
Una manna d’insetti
dorme così bene nei portacenere,
sopra i fichi giacenti morti
con la polpa misericordiosa
in precipizi vitali di bianco sangue
.
Con quei frutti che fanno memoria
che fanno scritte di vento
la mia casa s’è fatta uno spigolo di pace
.
quella pace non la sapevo più da un pezzo
.
e tu guarda invece
.
Nello spigolo c’era ancora uno spicciolo amaro
la nebbia del riso che ho bruciato
.
Si faceva deposito di foglie d’autunno
calpestate da ragazzo
.
con questa vecchiaia d’indovini
tra qualche giorno sarò un funerale in cammino
.
e forse
dormirò
Antonio Blunda
Tumorare
Una dimenticanza paradossa di fame isterica
Persistenze daliane della memoria
servite sui piatti buoni
del servizio d’ovile
Bestemmiare
Farsi ( Dio) (?)
gli abusi asessuati recidivi
Vomitare
Spazzatura edipica
Apnee inibitorie
Conàti esoterici
Eritrofobie
Metamorfizzare
Annullarsi di consistenze
Prostituirsi per un cerino di Siddartha
Rinascere
Farsi un bucato di contrappasso
in declinazioni di cicli e di cilici ciclici
con intermezzo immacolato di risciacquo
Me ne chiedo a volte
ch’io non sia improprio
a quegl’occhi creatori
e se mai giusta
quest’arte inerme
di far l’esca di molo
al braccio di sera
perché l’odore di fame, perchè
la rotella di gazzetta
fa una pena di cresta
che strabuzza
in due teste di pesce
Carnevale si fa per strada di piazza
come il natale in pensili di viale
la fontana torna un artico antico
che risgorga sui denti
Snodano i cani per l’ora tarda.
Fiancano appena il passo
agli studenti coi libri chiusi
– non restano che i lunedì di ringhiera –
Poi nel sabato ben altro
e tutto s’incolla stanco di campagna ed orli di vento
così, in germoglio il fieno
il risuono di chiesa, allegrie di manifesti
al ruvido del giorno
Si canta zucchero e fiere di morti
si fa pace di santi e di candele
Rimessi i peccati
c’è un bene
per zattere di sera
| L | M | M | G | V | S | D |
|---|---|---|---|---|---|---|
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | ||
| 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 |
| 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 |
| 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 |
| 27 | 28 | 29 | 30 | 31 | ||
Cantiere poesia