Scorre l’acqua
tra le mie dita
limpida fresca
acqua di sorgente
scorre inarrestabile
impossibile trattenerla
scivola via leggera…
come la mia vita.
Sandro Orlandi
Pozzanghera di lacrime
con unghie rotte
aveva bussato
-senza risposta-
alla porta della vita
per guarire i suoi pianti
Dio e i santi
erano occupati
aveva bussato poi
alla porta della coscienza
politica e sociale
ma
da bocche purulenti di serpenti
le risposte mielate
si dispersero nella nebbia del silenzio
il suo tenero sguardo
si coprì di ombre del bisogno
e lentamente
offrì la mente
-non il cuore-
alla rabbia della pancia:
piccole rapine il suo tesoro
una notte
solcata dai lampi delle pistole
il rombo della sua moto
si spense in una pozzanghera
di lacrime celesti
Giovanni De Simone
Lettera
CARTA
Há muito tempo, sim, não te escrevo.
Ficaram velhas todas as notícias.
Eu mesmo envelhecí: olha em relevo
estes sinais em mim, não das carícias
(tão leves) que fazias no meu rosto:
são golpes, são espinhos, são lembranças
da vida a teu menino, que a sol-posto
perde a sabedoria das crianças.
A falta que me fazes não é tanto
à hora de dormir, quando dizias
“Deus te abençoe”, e a noite abria em sonho.
É quando, ao despertar, revejo a um canto
a noite acumulada de meus dias,
e sinto que estou vivo, e que não sonho.
§
E’ molto tempo, sì, che non ti scrivo.
Sono invecchiate tutte le notizie.
Io stesso invecchiai: guarda in rilievo
questi segni su me, non le carezze
(così lievi) che facevi sul mio viso:
sono colpi, sono spine, sono ricordi
della vita al tuo ragazzo, che al tramonto
smarrisce la saggezza dei bambini.
E non mi manchi tanto
all’ora di dormire quando dicevi
“Dio ti benedica”, e la notte apriva al sogno.
E’ quando, al risveglio, rivedo in un angolo
la notte accumulata dei miei giorni,
e sento che sono vivo, e che non sogno.
CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE
Cantiere poesia 