Autunno

 

Sul vetro irriflesso della porta

c’è un deposito d’autunno

ch’avrei volentieri bruciato

 .

Una manna d’insetti

dorme così bene nei portacenere,

sopra i fichi giacenti morti

con la polpa misericordiosa

in precipizi vitali di bianco sangue

 .

Con quei  frutti che fanno memoria

che fanno scritte di vento

la mia casa s’è fatta uno spigolo di pace

 .

quella pace non la sapevo più da un pezzo

 .

e tu guarda invece

 .

Nello spigolo c’era ancora uno spicciolo amaro

la nebbia del riso che ho bruciato

 .

Si faceva deposito di foglie d’autunno

calpestate da ragazzo

 .

con questa vecchiaia d’indovini

tra qualche giorno sarò un funerale in cammino

 .

e forse

dormirò

Antonio Blunda

A quelli che hanno fallito

TO THOSE WHO’VE FAIL’D

To those Who’ve Fail’d, in aspiration vast,
To unnam’d soldiers fallen in front on the lead,
To calm, devoted engineers – to over-ardent travelers –
to pilot on their ships,
To many a lofty song and picture without recognition –
I’d rear laurel-cover’d monument,
High, high above the rest – To all cut off before their
time,
Possess’d by some strange spirit of fire,
Quench’d by an early death.

§

A quelli che avevano alte aspirazioni, e hanno fallito,
ai militi ignoti caduti in prima fila, combattendo,
ai macchinisti tranquilli e fedeli – ai viaggiatori troppo
ardenti – ai piloti nelle loro navi,
ai numerosi sublimi canti o dipinti mai riconosciuti –
vorrei erigere un monumento tutto coperto
d’alloro,
alto, più alto di ogni altro – a quanti furono falciati
prima del tempo,
posseduti da uno strano spirito di fuoco,
spenti da una morte precoce.

WALT WHITMAN

Maledette parole

 

Maledette parole

mi graffiate la gola

ed io

a costringervi sul fondo

a forza di sospiri.

La verità

è una bestia dura

da tenere

al guinzaglio.

Gian Luca Sechi

Ritratto

Una volta
Tu eri il cielo
Chiuso nella mia tasca

Oggi
Sei la tasca rotta
Del mio cielo

Anileda Xeka

Risvegli

Bramo sì
ardo
brucio
sto eruttando come un vulcano
troppo tempo spento..

In me il desio di essere colta
ancora
rosa rara del deserto
del mio giardino
inanimato

Tra le tue mani tienimi
inebria di profumo
i sensi assopiti
e poi lasciati pungere dolcemente
dalle innocue spine
della mia corolla

Tuffati e poi ubriacati
in questo girotondo
di passione e perdizione
affinché poi sazia
possa accanto a te aspettare
il giorno che muore…

Beatrice Zanini