Sole

Abbasso gli occhi

o mio sole, oggi

bruci le ciglia

sei così vivido

nudo

inebriante

mi nutri

mi sazi

ma non riesco a fissarti

ho palpebre stanche

e pelle ondulata

m’acceca la troppa luce…

sei come una ventola esplosiva

corri col vento e batti al centro del mio petto

ora qui davanti a me

stella danzante o poesia tu sia

in inverno, sfiorandomi la bocca

o al primo pensiero d’estate mattutina

quando vena di te come un girasole

ti dono l’antico riguardo

d’amore.

 

Aurelia Tieghi

Montparnasse

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MONTPARNASSE

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There are never any suicides in the quarter among people one knows

No successful suicides.

A Chinese boy kills himself and is dead.

(they continue to place his mail in the letter rack at the Dome)

A Norwegian boy kills himself and is dead.

(no one knows where the other Norwegian boy has gone)

They find a model dead

alone in bed and very dead.

(it made almost unbearable trouble for the concierge)

Sweet oil, the white of eggs, mustard and water, soap suds

and stomach pumps rescue the people one knows.

Every afternoon the people one knows can be found at the café.

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§

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Non ci sono mai suicidi nel quartiere tra la gente che si conosce
Suicidi riusciti.
Un ragazzo cinese s’ammazza ed è morto.
(continuano a mettergli la posta nel casellario al Dome)
Un ragazzo norvegese s’ammazza ed è morto.
(nessuno sa dov’è andato l’altro norvegese)
Una modella, la trovano morta,
sola nel suo letto e morta assai.
(e non parliamo dei fastidi che tutto questo ha dato alla concierge)
Olio d’oliva, bianco d’uovo, senapismi, schiuma di sapone
E sonde gastriche salvano la gente che si conosce.
La gente che si conosce la si trova ogni pomeriggio al caffè..

ERNEST HEMINGWAY

Dopo la tempesta

L’ultimo rantolo di vento
porta in un abbraccio
le foglie degli alberi
i colori della mattina
le carezze degli innamorati
e la terra contorta
con le sue braccia rotte
il sole
fra il cielo e
il silenzio della morte
la pioggia che
con molteplici colori
veste la sera
dove sconosciuti maggiolini
riempiono di spighe
le ferite
aperte da coltelli e tempeste

Giovanni De Simone