Le mani, la mia voce

Viticci arroventati si arrampicano

per le strette viottole

non li guardo neanche

sono sempre uguali, monotoni

non m’incantano più.

Sono altre le cose

che mi stupiscono:

un cuore che gronda fatti

e non solo parole d’amore,

un’alba che sazia di

profumo di gelsomino,

l’asfalto che luccica

di fresca pioggia,

le tue mani ecco proprio quelle,

mani che aprono accessi inesplorati,

mani che annullano fredde distanze,

mani che strappano fili spinati,

mani che ammainano nude bandiere,

mani che non temono la sconfitta,

mani che hanno il coraggio

di fermare duri proiettili.

Non mi stancherò mai di scrivere

finché ci saranno le mani

avrà spazio la solinga penna

sarà lei testimone alata

messaggera schiva e sincera

della mia anima.

Sono le mani la mia grande speranza

le mani, la mia voce.

Roberta Bagnoli

Africa

Oasi di palme

ombra luminosa

sole che filtra

e accende d’ocra il suolo

ma non lo brucia.

Sconfinati deserti

ove i tramonti

fanno di cielo e terra

un solo incendio.

Albe viola ed immobili

riscoprono dimore

di fango e sterco

dalle piogge erose

svuotate dalla guerra.

Tu, tutto questo sei

ed altro ancora…

Eden violato,

terra che l’Apartheid ha inseminato

di proiettili e odio

tra un popolo affamato

solo di fratellanza e di futuro.

Tu, continente puro

culla del mondo,

cuore di madre

martoriata ed offesa

prosciugata del latte

parte lesa

piangi i tuoi figli

nati guerrieri

morti minatori

per estrarre diamanti dal tuo ventre

nelle miniere dei predicatori

di “civiltà”.

Ancora scorre

e tu, costretta a bere

il loro sangue

ci gridi coi tam-tam il tuo: “riscatto!”

Un tuo proverbio dice:

“Muore il capretto

ma la sua pelle

continuerà a cantare”

Così, ogni lacrima

su di un nero visetto

rammenterà all’uomo il “disonore”

e per te, madre, il giusto rispetto.

Viviana Santandrea

Il testamento della storia

A chi lascerà i suoi guai?

Dove nascondersi per non essere interrogato?
Non potrai dire “io non c’ero”,
né mendicare innocenza,
né coprirti di cenere,
né fuggire nei boschi.

Boschi piallati per scrivere niente,
mari discariche di buste di plastica,
cieli violentati da ali d’argento,
profondità masticate da ruspe e trivelle,
il fumo che sale dal formicaio impazzito.

A chi lascerà le sue miserie?

Le capanne di fango con i tetti di palma,
i ventri gonfiati dagli occhi innocenti,
la vita vissuta per sopravvivere,
il cielo e la luna senza poesie.

A chi lascerà le sue controversie?

Le guerre senza fine, i proiettili all’uranio
le auto che esplodono, le bocche di cannone,
la strage giornaliera di poveri innocenti.

A chi lascerà i suoi statisti?

Lungimiranti come granchi,
si pavoneggiano nelle bandiere e nei salotti,
attenti ai sondaggi per non perdere un voto,
complimentandosi nelle proprie memorie.

A chi lascerà i poveri cristi?

Lorenzo Poggi