Chisciotteide

 

A voi, di nobil censo,

lo dicon vostre insegne,

io, prode cavaliero

montato su destriero,

final giudizio chiedo

.

Dovrete sentenziare,

con alto aulico dire,

che bella tra le belle,

nell’universo intiero,

primeggia la mia dama.

.

-Tu nobil schiatta vedi

in noi poveri cristi,

e, ohibò, ti siamo grati.

Ma per sputar sentenza

vederla noi vogliamo !-

.

Felloni e anco marrani

mio verbo contestate ?

Che… ? Forse per sapere

che luna in cielo splende

necessita il vederla ?

.

-Non è proprio l’istesso,

larva d’un cavaliero,

la luna godimento

apporta al mondo intiero.

A te soltanto, invero,

dattela la tua amata.

Che almeno un suo ritratto

potessimo ammirare !-

.

Oh di gran puta hijos

la lancia assaggerete !

Carica a pancia bassa

cavallo mio fedele.

Ma non così, poffarre,

la terra mi fai arare !

.

-Addosso a ‘sto buffone

che merita lezione !

Usiamo quelle insegne,

che poi sono bastoni,

puniamo l’arroganza

di chi, prova non dando,

imporci vuol sentenza.-

  .

Ahimè m’hanno conciato,

mio immaginato bene.

Per raddrizzar gl’inganni,

che oscuran la giustizia,

sghembo dovrò ambulare

p’andar dove conviene.

.

Se poi tu vuò lenirmi,

porta al futur’incontro,

immago tua adorata,

che più del mio bel dire

sarà il suo guardamento.

.

E poi, già che qui siamo,

un altro dono chiedo,

 perché questo m’han detto,

battendomi quei prodi.

Non so di che cianciasser,

gridavano… d’un fiore.

Da qualche parte certo

dovrà portar calore.

.

Mio fido Dozzinante,

quanto dolor m’avvolge.

E su, non protestare,

sbagliato ho forse il nome,

ma chiaro è il mio pensare.

.

Un giorno fui  investito

d’una divin missione:

il mondo ripulire

d’ingiuste ipocrisie.

Per realizzar ‘sto sogno

‘sta strada obbligo è il fare.

.

————Così, caracollando,

tra un ahia e un poffarbacco,

condusse la sua vita.————-

.

Miguel, mancino monco,

questo ci ha raccontato,

mostrandoci un inetto

che, sempre ottuso, lotta,

negando questo mondo.

.

Ma Unamuno, il grande,

riscrive altra avventura.

Quei solidi ideali,

ch’eran la sua cultura,

nel Don errante incarna.

.

E chi capir volesse,

le due versioni approcci

per somme, poi, tirare.

Piero Colonna Romano

Uomini persi

Anche chi dorme in un angolo pulcioso
coperto dai giornali le mani a cuscino,
ha avuto un letto bianco da scalare
e un filo
di luce accesa dalla stanza accanto,
due piedi svelti e ballerini
a dare calci al mare
nell’ ultima estate da bambino,
piccole giostre con tanta luce
e poca gente e un giro soltanto.
Anche questi altri
strangolati da cravatte
che dentro la ventiquattrore
portano la guerra,
sono tornati
con la cartella in braccio al vento
che spazza via le foglie
del primo giorno di scuola,
raggi di sole che allungavano i colori
sugli ultimi giochi
tra i montarozzi di terra
e al davanzale di una casa
senza balconi, due dita a pistola.
Anche quei pazzi
che hanno sparato alle persone
bucandole come biglietti da annullare,
hanno pensato che i morti li coprissero
perché non prendessero freddo
e il sonno fosse lieve,
hanno guardato l’aereoplano
e poi l’ imboccano e son rimasti così
senza inghiottire e nè sputare,
su una stradina e quattro case
in una palla di vetro
che a girarla viene giù la neve.
Anche questi cristi,
caduti giù senza nome e senza croci,
son stati marinai dietro gli occhiali
storti e tristi
sulle barchette coi gusci delle noci
e dove sono i giorni di domani,
le caramelle ciucciate nelle mani
di tutti gli uomini persi dal mondo,
di tutti i cuori dispersi nel mondo.
Quelli che comprano la vita degli altri
vendendogli bustine
e la peggiore delle vite,
hanno scambiato figurine e segreti
con uno più  grande,
ma prima doveva giurare,
teste crollate nel sedile di dietro
sulle vie lunghe e clacksonanti
del ritorno dalle gite
e un po’ di febbre nei capelli
ed una maglia che non vuole passare.
E i disperati che seminano bombe
tra poveri corpi
come fossero vuoti a perdere
come se fossero pupazzi,
seduti sui calcagni han rovesciato sassi
e un mondo di formiche che scappava,
le voci aspre delle madri
che li chiamavano
sotto un quadrato di stelle,
dentro i cortili dei palazzi
e la famiglia a comprare
il cappotto nuovo
e tutti intorno a dire come gli stava.
Anche questi occhi,
fame di nascere per morir di fame,
si son passati un dito di saliva
sui ginocchi
e tutti dietro a un pallone
in uno sciame
leggeri come stracci
e dove fanno a botte,
dov’è un papà che caccia via la notte
di tutti gli uomini persi dal mondo,
di tutti i cuori dispersi nel mondo.

CLAUDIO BAGLIONI  E  ANTONIO COGGIO

Amelia

Nel battistero d’infanzia avevo orgoglio
e nitida paura di sentinella.
Solo, tra tanti cristi da soli, mi nettavo
le scarpe dalla terra scalciata
e il sangue al naso.
E scrissi Viva Kennedy un giorno,
avevo dentro,
le mie bandiere belle spiegate
il vento addosso
di quelli che l’inverno lo passano nei campi,
una finestra lunga sul mondo.
Tutta Amelia là dentro lei ci entrava di pomeriggio
e il sole
veniva via dagli alberi
per darmela più chiara.

Massimo Botturi

Il testamento della storia

A chi lascerà i suoi guai?

Dove nascondersi per non essere interrogato?
Non potrai dire “io non c’ero”,
né mendicare innocenza,
né coprirti di cenere,
né fuggire nei boschi.

Boschi piallati per scrivere niente,
mari discariche di buste di plastica,
cieli violentati da ali d’argento,
profondità masticate da ruspe e trivelle,
il fumo che sale dal formicaio impazzito.

A chi lascerà le sue miserie?

Le capanne di fango con i tetti di palma,
i ventri gonfiati dagli occhi innocenti,
la vita vissuta per sopravvivere,
il cielo e la luna senza poesie.

A chi lascerà le sue controversie?

Le guerre senza fine, i proiettili all’uranio
le auto che esplodono, le bocche di cannone,
la strage giornaliera di poveri innocenti.

A chi lascerà i suoi statisti?

Lungimiranti come granchi,
si pavoneggiano nelle bandiere e nei salotti,
attenti ai sondaggi per non perdere un voto,
complimentandosi nelle proprie memorie.

A chi lascerà i poveri cristi?

Lorenzo Poggi

L’armadio

nelle scansie degli intenti
falliti
capi stanchi sulle grucce
appesi
ciondoloni o coi risvolti lisi
piangono rosari
e cristi mai risorti

lacrime e bestemmie -misura unica –
mi stringono la vita
e mia madre un nuovo santo
da pregare.

Io non ho santi né padroni
e ho smesso di contare i giorni
osservo le Tineidi sbrindellare stoffe
di cheratina ingorde
e allora faccio scorte di pensieri buoni
chè la fame non abbia
il brontolio di pancia a pezzi.

Beatrice Zanini