Da Nuccio al Bar delle Vigne

 

Non riesco a guardarvi negli occhi

???????????????????????????????

Sono stato da Nuccio al bar delle vigne

nell’ora in cui le puttane scappano via come tanti topolini affamati

ed arrivano prima a grammi e poi a quintali gli studenti ubriachi.

Non riesco a guardarvi negli occhi

???????????????????????????????

e poi è sabato sera

e ci vestiamo (noi) come delle puttane,

i discorsi scivolano lenti come pappagalli domestici

(ne ho visto un paio- di pappagalli – dalle parti di Marassi sono fuggiti e sanno cantare)

certo, è interessante citare a memoria gonfiarsi la pancia annuire alle ragazze

ma questa città non ha bisogno di questo terremoto di teste che voi chiamate arte.

Avevamo il mare. Ti ricordi? Ti ricordi il sale?

Lo raccoglievo dalle tue ciglia

ogni volta che dicevo – ti amo –

lo raccoglievo con un bacio

e non te lo restituivo,

facevo un nido nella mia bocca e deglutivo

                                                               deglutivo

                                                                         deglutivo…

E comunque Nuccio ha la sciatica ed un principio di razzismo inespresso

ogni volta che mi chiede – come va? –

gli rispondo che non devo bere così tanto

altrimenti potrei non sentire la tua voce

quando fischia come gli uccelli

ed annegare

al cambio clienti.

Massimo Pastore

Ibernazione cibernetica

Esproprio emozioni accettazioni intenzioni
appropriazioni di parole in eliminazione
parole negligenti incontrollate
incontrollabili
scritte nel vuoto sotto al bianco
dilapidate nel non senso cibernetico
sbattacchiate come puttane da tastiera
parole urlate che nessuno sta a sentire
tanto non distinguono l’acca dalla ti amo!
licito parole
all’incanto
senza musica
senza crusca separata dal georgofilo
senza sapere se siam muti o se siam qua ad ammazzar
villani
Mon amour penace
c’est mon terrifiant mot
che più mi scappa sorbite adulazioni
da pentagramma parolaio sgrammaticato
rannicchiato computista inebetito
d’interazioni vidimazioni
animazioni
vibrazioni
inibizioni…
inazione…
…
Interruzione dispositivo remoto in ibernazione dell’utente…
anche i morti può succedere che rispondano…

Enrico Tartagni

Dentro la notte

Notte di amore e rabbia che si consuma
dietro una finestra di silenzio.
Notte che non da tregua alla vita
che non tace il suo grido,
che non s’arrende alla violenza
delle tenebre ove recita la morte
che volto non vuole.
Notte di gesti osceni e di voci
di terre lontane.
Notte lucide di pioggia e di tristi
puttane.
In lei il regno globale della disperazione
di chi niente è padrone,
attraversata da auto veloci e fiammanti
che fendono come lame taglienti,
il buio dilaniano con attimi di verità
dolorose e indecenti.
Immediata è chiusa la ferita e torna
a ghignare sulla putrida preda.
Ciondolanti ubriachi residui
dimenticati di vita senza vittorie,
arrancano nelle vie con le loro storie
tra sogni e illusioni.
Ululano alla luna che ignora
e arrogante è complice della notte
senza anima pietosa.

Claudio Pompi

Le mie gambe fredde di paura

Ho paura dei silenzi che mi dai
tra il muro la calce e la fatica
io non vedo costruire
che mattoni di vergogna,
sento solo quest’aria di morte
che mi soffia sul collo
e altri han ben deciso
ché si son visti rovinati
e una corda alla gola
o un volo dalla finestra
pareva meglio di questa vita.
Tremo di paura
e taccio nella notte,
penando le ore
nel sentir bussare alla porta
e poi lettere senza fiatare
di scritture incomprensibili
e debiti da scontare
neanche avessimo rubato,
i polmoni tuoi invece per anni
veleno han respirato.
Voglio solo che il coraggio
mi prenda un giorno
le gambe mie stanche
assieme alla voglia di scappar via,
io e te potremo andar lontani,
quel baracchino davanti
all’azzurro mare
che abbiam sempre sognato
e mandare tutto all’aria.
Via, via da questo paese,
da questa Italia che non regala
né dignità, né cuore
che ci ha mandato in rovina,
i sacrifici a puttane
e non abbiam messo via niente
nemmeno due stanze
per il figlio nostro bello di sole
e sto qui a marcirmi il sangue
ogni santo giorno, tirando la cinghia
e a tentar di mandar giù ‘sto magone.

barche di carta