Sembravano tuonare, le ortensie, nel giardino quando nascosti bene per gioco là amavamo fare come gli uccelli che s’alzano, improvvisi per correre alla tana da tutti noi decisa: la bocca di una vecchia fontana. Era settembre il fresco delle sei della sera ci incontrava come le madri uscite dagli stabilimenti, pronte a dettare burro e due cose per bottega. Un’ora solamente e poi casa, era settembre il rischio grande d’esser felici a poche cose: i fuochi per il santo, le bancarelle e i dolci. Il rivolo che s’era formato il nostro fiume la meliga e le vecchie robinie un po’ Salgari. E poi i saluti dalle ringhiere giù in cortile, le bici incatenate, i gatti rossi usciti a fare scorta d’ultime luci e poi la notte.
Passeggiando nel parco stamattina ho incontrato il sig. 8 Aprile. Si librava leggero tra l’erba con la brina frugando tra i fiori del prato. Gli sono andato incontro e l’ho chiamato: “Ehi signore, buongiorno!” “Buongiorno a te!” mi ha risposto indaffarato. “Ma cosa sta facendo volando tra le spighe appena nate?” “Eh, – mi ha risposto un po’ interdetto- cerco i resti del buio della sera, si nascondono sotto l’erba e, se non li tolgo, non si sveglierà la mia amica Primavera. “Capisco – ho aggiunto osservando il gran lavoro- sa che la donna che amo parte domattina? Per questo sono un po’ triste e mi addoloro. E’ una persona bellissima ed è sincera, tra tante persone false che conosco, lei è vera.” “Evviva allora!- ha esclamato lui- pòrtale i nostri saluti”. “Nostri? E di chi? – chiesi incuriosito- come di chi? Miei e della Primavera! Portale questo fiore da parte mia, tutto colorato, e dille che questo è il suo momento fortunato. Portale un po’ di rugiada, già che ci sei, e anche un po’ di questo vento profumato. Dille che il tuo amore è forte ora, butta giù i muri, e insieme al suo diventerà bellissimo finalmente, come questo prato. Salutala da parte nostra e dille che siamo sicuri che, con i doni che le porti, sarà felice, e che continui così, con fiducia e con i nostri migliori auguri!” “Senz’altro sig. 8 Aprile, lo farò, grazie di tutto questo e buon lavoro”. “E ricordati quel che ti dico- aggiunse infine- chi riesce a trovare e ad amare un persona vera possiede davvero un gran tesoro!”
Ev’rybody’s talking about
Bagism, Shagism, Dragism, Madism, Ragism, Tagism
This-ism, that-ism
Isn’t it the most
All we are saying is give peace a chance
All we are saying is give peace a chance
Ev’rybody’s talking about
Ministers, Sinisters, Banisters and canisters,
Bishops and Fishops and Rabbis and Pop eyes,
And bye bye, bye byes.
All we are saying is give peace a chance
All we are saying is give peace a chance
Let me tell you now
Ev’rybody’s talking about
Revolution, Evolution, Mastication, Flagelolation, Regulations.
Integrations, Meditations, United Nations, Congratulations
All we are saying is give peace a chance
All we are saying is give peace a chance
Oh Let’s stick to it
Ev’rybody’s talking about
John and Yoko, Timmy Leary, Rosemary, Tommy smothers, Bob Dylan,
Tommy Cooper, Derek Tayor, Norman Mailer, Alan Ginsberg, Hare Krishna,
Hare Krishna
All we are saying is give peace a chance
All we are saying is give peace a chance
Noi credevamo fosse l’ultimo atto
ma il demone affilava i suoi canini
sopra i nostri destini;
e i mercanti con lui
“per rispettare il Patto”
convincere i cretini e pur qualche distratto
che il partito del “fare”avrebbe fatto.
Ma cosa?
Avrebbe risanato conti e spese?
Ihh che pretese!
Dato lavoro a chi non ce l’ha?
Bla, bla, bla bla..
Chi pensiamo che sia?
Lui è infallibile
l’inviato, il messia,
e non può dare ascolto a chicchessia
deve occuparsi solo del tangibile
che gli entra nelle tasche
e che può sperperare ai quattro venti
tra escort e tangenti.
Sullo stivale imbandito a dovere
delle nostre speranze, del futuro
è tornato a sedersi
Pantagruel mai sazio
e noi a pagar dazio.
Ma sì osanniamolo,
e voi contenti e anche cornuti
che l’avete votato
complimenti e saluti!
La prima classe costa mille lire,
la seconda cento, la terza dolore e spavento.
E puzza di sudore dal boccaporto
e odore di mare morto.
Sior Capitano mi stia a sentire,
ho belle e pronte le mille lire,
in prima classe voglio viaggiare
su questo splendido mare.
Ci sta mia figlia che ha quindici anni ed a Parigi ha comprato un cappello,
se ci invitasse al suo tavolo a cena come sarebbe bello.
E con l’orchestra che ci accompagna con questi nuovi ritmi americani,
saluteremo la Gran Bretagna col bicchiere tra le mani
e con il ghiaccio dentro al bicchiere faremo un brindisi tintinnante
a questo viaggio davvero mondiale, a questa luna gigante.
Ma chi l’ha detto che in terza classe,
che in terza classe si viaggia male,
questa cuccetta sembra un letto a due piazze,
ci si sta meglio che in ospedale.
A noi cafoni ci hanno sempre chiamato
ma qui ci trattano da signori,
che quando piove si può star dentro
ma col bel tempo veniamo fuori.
Su questo mare nero come il petrolio ad ammirare questa luna metallo
e quando suonano le sirene ci sembra quasi che canti il gallo.
Ci sembra quasi che il ghiaccio che abbiamo nel cuore piano piano
si vada a squagliare in mezzo al fumo di questo vapore di questa vacanza in alto mare.
E gira gira gira gira l’elica e gira gira che piove e nevica,
per noi ragazzi di terza classe che per non morire si va in America.
E il marconista sulla sua torre,
le lunghe dita celesti nell’aria,
riceveva messaggi d’auguri
per questa crociera straordinaria.
E trasmetteva saluti e speranze
in quasi tutte le lingue del mondo,
comunicava tra Vienna e Chicago
in poco meno di un secondo.
E la ragazza di prima classe, innamorata del proprio cappello,
quando la sera lo vide ballare lo trovò subito molto bello.
Forse per via di quegli occhi di ghiaccio così difficili da evitare,
pensò “Magari con un pò di coraggio, prima dell’arrivo mi farò baciare”.
E com’è bella la vita stasera, tra l’amore che tira e un padre che predica,
per noi ragazze di terza classe che per non sposarci si va in America,
per noi ragazze di terza classe che per non sposarci si va in America.
Sapore di sale, freschezza, libertà…
Sorrisi spensierati, risate, allegria…
Orme di piedi sulla sabbia bollente.
Odore di mare, di semplicità, serenità…
Voglia di viaggi, nuovi colori, nuove emozioni.
Incontri, abbracci, saluti…
Anime soffici, leggere, dipinte d’azzurro…
camminano fra i raggi del sole.
Cantiere poesia 