La nostra nuova casa

Ti vedo un po’ esitante
racchiusa nella tua dignità
in compagnia dei tuoi dolori
pettinare i tuoi capelli bianchi
al sole del giorno che verrà
Mi vedo starti accanto
raccogliendo tutto quel che posso
dall’albero del tuo amore
da dove cadono frutti maturi e preziosi
sempre di più, sì,
perchè possono essere gli ultimi
Ti vedo sorridermi con gli occhi
sempre vivi e dolcissimi
mentre mi abbracci con slancio
un pò più tenue di oggi forse
perchè gli anni ti indeboliscono
Mi vedo stringerti anch’io, con forza,
quella che mi rimane
e quella più grande
perchè fa a meno dei muscoli
e viene direttamente dal cuore
Vedo noi che insieme scendiamo le scale
tenendoci per mano
ancora come sempre
ma stavolta anche per non cadere
Il mondo ci passerà davanti
come la vita che, troppo veloce ora,
ci fuggirà tra le dita tremanti
Un mondo diverso, ormai estraneo
nei suoi cambiamenti,
ma noi saremo là
e fra mille tentennamenti
proseguiremo il cammino,
l’ultimo tratto di strada
fino a che uno di noi
sarà costretto ad andare avanti,
preparando tutto in una nuova casa
sperando di ritrovarci ancora
per non lasciarci mai più!

Sandro Orlandi

Il colosso

THE COLOSSUS

I shall never get you put together entirely,
Pieced, glued, and properly jointed.
Mule-bray, pig-grunt and bawdy cackles
Proceed from your great lips.
It’s worse than a barnyard.
Perhaps you consider yourself an oracle,
Mouthpiece of the dead, or of some god or
other.
Thirty years now I have labored
To dredge the silt from your throat.
I am none the wiser.

Scaling little ladders with glue pots and pails
of lysol
I crawl like an ant in mourning
Over the weedy acres of your brow
To mend the immense skull plates and clear
The bald, white tumuli of your eyes.

A blue sky out of the Oresteia
Arches above us. O father, all by yourself
You are pithy and historical as the Roman
Forum.
I open my lunch on a hill of black cypress.
Your fluted bones and acanthine hair are
littered

In their old anarchy to the horizon-line.
It would take more than a lightning-stroke
To create such a ruin.
Nights, I squat in the cornucopia
Of your left ear, out of the wind,

Counting the red stars and those of plum-
color.
The sun rises under the pillar of your tongue.
My hours are married to shadow.
No longer do I listen for the scrape of a keel
On the blank stones of the landing.

§

Non riuscirò mai a ricostruirti completamente,
rattoppato, incollato e fatto ben combaciare,
ragli di mulo, grugniti di porco, e schiamazzi osceni
provengono dalle tue nobili labbra.
E’ peggio di un cortile

forse consideri te stesso un oracolo,
portavoce dei morti, o di qualcuno degli dei.
Sono trent’anni che fatico
per dragare il fango della tua gola.
non sono diventata più saggia.

Arrampicandomi su piccole scale con secchi di colla e di lisolo
striscio come una formica a lutto
sugli acri coperti di erbacce della tua fronte
per accomodare le enormi lastre del cranio e
ripulire i vuoti bianchi tumuli degli occhi.

Un cielo azzurro proveniente dall’Orestiade
si inarca su di noi. O padre, da solo
sei essenziale e storico come il foro romano.
apro il sacchetto del pranzo su una collina di neri cipressi.
le tue ossa flautate e i capelli d’acanto sono sparsi

fino alla linea dell’orizzonte nella loro antica anarchia.
Ci vorrebbe più d’un fulmine
per creare un tale disastro.
La notte, mi accovaccio nella cornucopia
del tuo orecchio sinistro, lontano dal vento,

contando le stelle rosse e quelle color prugna.
Il sole sorge da sotto la colonna della tua lingua.
Le mie ore sono sposate con l’ombra.
Non sto più ad ascoltare il raspare di una chiglia
sulle vuote pietre dell’approdo.

SYLVIA PLATH

Dove?

S’apparta
tra mura di sabbia
gira la schiena
all’altro sul ponte
che chiama con gli occhi
illumina scale
senza voltarsi
e sale da solo
nè si ferma
su cigli erbosi
le pietre di vento
gli pungono
i talloni
ma lui avanza
spavaldo
a piedi uniti
scorge la cima
anche se nebbia
inquina la vetta
invade il cielo
lui sbraccia parole
e caccia via il sole
ma anche se arriva
non sa dove è il mare.

Tinti Baldini

Zirudella a Fausto e a Zuffi

ZIRUDÈLA  A  FAUSTO  E  A  ŽOFF ¹

Zirudèla a mi anvudéin

Fabio ch’l’é un bel birichéin

onna a in pansa e dåu l’in fa

ch’tira l’âcua e zà ch’la va

pr’el schèl d cà comm un dilûvi

provochè dal vec’ Giòv Plûvi!

.

Zirudèla qué a Bulaggna

sveglia danca, ban csa faggna?

duv el pió qal bèl dialàtt

del Spadrì che ogni tusàtt

al dscurrèva coi cuséin

du grasû gnanc un turtléin?

.

Zirudèla anc a mi ziéina

totta cisa santarléina

ch’la va a pass ind al Santéren

sia d’estèd cme pûr d’invêren

lé la biâsa bàbbel-gum

pò l’as bavv tri lîtr’ed rum!

.

Zirudèla a Fausto e a Žoff

sampr’in giro e mai stoff

i en na bela cumpagnì

forsi neda in Sant’Isì

sàmper pronti dri a strulghèr

mùsic canti in zil o in mèr!

.

Zirudèla a Gigéin Livra ²

ch’l’um fa vgnîr una gran fivra

ché al schicara sanza freno

in tulièna a l’Autotreno

quand al tòurna a cà ind la nôt

al scapozza ind un buslôtt!

.

Zirudèla al Gvéren Prodi

tanti créttich pôchi lôdi

cm’é difézil guvarnèr

par cambièr ed arfurmèr

e scunfézzer l’impustûra

ch’i en trûp i ân che ormai la dûra!

.

Zirudèla ai simunzéin

che am cuntèva al mi nunéin

che so mèder in salmì

ai cuśèva anc coi pì

tanta granda era la sghessa

che incû inción i é ch’al capessa!

.

Zirudèla a l’Ucaréina

d Budri sàmper la pió féina

che par st’An Nuvantasètt

me am la mett int na baghètt

con un etto ed murtadèla

Tic e Tac la Zirudèla!

 

§

Zirudella a mio nipotino

Fabio ch’è un bel birichino

una ne pensa e due ne fa

lui tira l’acqua e giù che va

per le scale di casa come un diluvio

provocato dal vecchio Giove Pluvio!

.

Zirudella qui a Bologna

sveglia dunque, che facciamo?

dov’è più quel bel dialetto

delle Spaderie che ogni bimbetto

discorreva coi cugini

due ciccioli neanche un tortellino

.

Zirudella anche a mia zia

tutta chiesa santarellina

che va a pesce nel Santerno

sia d’estate sia d’inverno

lì lei mastica bubble-gum

poi si beve tre litri di rhum!

.

Zirudella a Fausto e a Zuffi

sempre in giro e mai stufi

sono una bella compagnia

forse nata in Sant’Isaia

sempre pronti a strologare

musiche canzoni in cielo in mare!

.

Zirudella a Luigi Lepri ²

che fa venirmi una gran febbre

giacché trinca senza freno

in bisboccia all’Autotreno

quando torna a casa a notte

lui s’inciampa in un barattolo!

.

Zirudella al Governo Prodi

tante critiche poche lodi

com’è difficile governare

per cambiare e riformare

e sconfigger l’impostura

che troppi anni son che dura!

.

Zirudella anche ai gattini

mi narrava il mio nonnino

che sua madre in salmì

li cuoceva anche coi piedi

tanto grande era la fame

che oggi niun lo può capire!

.

Zirudella all’Ocarina

di Budrio sempre la più fina

che per quest’Anno Novantasette

me la metto in una baguette

con un etto di mortadella

Tic e Tac la Zirudella!

Sandro Sermenghi    (1997)

¹  Fausto: Carpani, il postino cantautore dialettale;

   Zoff: Stefano Zuffi, eclettico suonatore, chiacchierone,

   tubofonista, maestro, attore, fantasista,ecc.;

² Gigén Livra: Luigi Lepri, uno che sa molto di letteratura

   dialettale bolognese, fine “ghiottologo” ed “enologo”!

 

Angoli di cielo

 

Di scale

che salgono al cielo

ne ho cercate

non ne vedo…

serenamente

nelle soste agli azimut

in una stella

dei nostri infarti

partecipiamo…

noi lo sai

palesemente col vento sui sassolini dei sentieri

ai soli sui cimiteri

andiamo…

i cipressi

ci prolungano la vista al cielo e in vista di lunga fila di lapidi

ci trasformiamo

da  amanti eroi…

a ciascuno

il suo segno

il suo rintocco di campana

e delle siepi

ce ne faremo casa

e rifugio…

saremo

il funerale

e nelle soste aspetteremo di raccogliere degli infarti al cuore i sassolini… .

mi dicono che insistono scale

che salgono nei cieli.

Enrico Tartagni

Scala

Si dice
la vita essere
salir scale
ma se quelli
che pattinano
sul ghiaccio
t’hanno tagliato
le gambe
di gomito fatichi
e se ti tarpano
anche le braccia
con la lingua sali
se poi non
ti lasciano
pensiero
diventi
scala.

Tinti Baldini

Il tagliaerba

 

Io taglio l’erba

e vado via

col fango e con le scarpe con il fango

scivolando…

le più recondite metafisiche

derivazioni dall’anima soffiate

che respira male…

il Male del Fruscio.

Notte…

il fruscio straniero si strappa

sono pagine dal libro del silenzio

stampa…

sono le sue della paura

queste parole…

su e giù

nelle scale

incomprensibili

uccideranno i sogni…ecco…

mai fidarsi di chi parla alla tromba delle scale

nell’alba di un mattino…

in quei colori spenti ma che s’accendono di luce

scenderò a vedere…

chi è che parla allo scalino?

vado nel giardino

m’inoltro tra i suoi fili

taglio l’erba

lavo il fango

delle scarpe…

me ne vado…

Enrico Tartagni

…Perugia

Di te dirò
sole e concrete trasparenze
: archi austeri
su scale infinite.

Di te dirò
con le fatiche
il solo canto del cuore
fra i vicoli angusti
e le smancerie.
E gli autobus stracolmi
di carne in scatola
le luci i lustrini
bocche piene di patate
convenevoli
sorrisi di routine
desideri esposti
su vetrine colorate.

Biscotti di miele
         apparenze salvate.

Di te dirò il fiele
Il look lo stile
le vuote sparse antiche memorie

Perugia
i piccioni
l’effimero
Il gel

Silvano Conti

Le mani

Le tue mani
che sanno amare
forti, deboli piccine e grandi
che donano carezze,
che vivono tremanti di emozione
mani vere che non sanno mentire

Le tue mani
Sanno accogliere.
Sanno essere tenere,
sanno essere coppe
per raccogliere pianti e gioie,
queste meravigliose mani
sanno donare certezze.

Le tue mani
abbracciano il nulla,
trasformandolo in tutto.
Stringono, accarezzano,
puniscono e perdonano,
regalano emozioni,
sublimi sensazioni

le tue mani
donano amore,
soddisfano la mia fame
la mia sete.
E allora salgo per scale folli,
e le tue mani volano
sopra il mio viso,
finalmente sereno,
e gli occhi si chiudono
in un sonno mai provato.

Marcello Plavier

Storie

Il giorno che perdetti le chiavi
ebbi misura, di scale fredde
e luce rimossa.
Più di un’ora
permisi al nostro inverno
passaggi sciagurati;
ruppe le labbra e interi quaderni del bambino
che mi credevo d’essere ancora:
un rosso mite
senza ferite fonde
né amare solitudini sepolte dentro il corpo.

Massimo Botturi